Das Zimmer lehnt sich gegen die Nacht,
in die Lautlosigkeit der Vögel auf Venedigs Treppen.
Das Wasser schlägt wie mit Ringen gegen das Ufer,
schlägt an den Winter der Stadt.
In lila Seide die Gestalt nebelgenau.
Die fließende Bewegung, die Silber verliert.
Eine Katze, die den Frost berührt.
Der Tod ist schon März am nächsten Morgen.
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